"Admiro a aquellos que son capaces de escribir abiertamente de sus pollas, sin pudor, de sus prodigios, de su tamaño e incluso de su sabor, siempre salado, no es que yo lo sepa de primera mano ó en este caso de primera boca, es que lo he leído en los textos de pollas ajenas, que acaban con un maravilloso "si te la chupo flipas", pero a mí y es a eso a lo que voy, me da mazo de corte (la forma ochentera ó noventera, no sé, la edad empieza a hacer mella en mí, de decir que algo nos da mucha vergüenza) hablar y no digamos escribir de mi apéndice masculino, y no es porque sea fea, que no lo es, bien lozana y fresca la mantengo, es que soy tímido y la timidez me impide hacer según que cosas (estoy oyendo risas), así que escribo de otras cosas que me comprometen menos (me encantan los quiebros temáticos a los que te lleva la escritura) como por ejemplo: mi barba, recién nombrada (cito textualmente) "la barba más suave que he sentido en mi vida"...como comprenderéis mi ego está por las nubes, pero yo que estoy cultivando la humildad (agradezco infinitamente el cumplido) pienso que no es para tanto y que algunas pocas (énfasis en pocas) también lo son; además el secreto está en utilizar un champú diferente para la barba que tenga acondicionador incorporado, y con esto ya sabéis algo más de mí.
Aunque estos días la pobre está impracticable, porque es un hervidero de cocos y miasmas por culpa de mi constipado, y no es que no la lave (cada dos por tres, si sigo mojándola tanto no me recupero en la vida), pero con tanto moco es inevitable la colonización, ya se sabe que el "roce hace el cariño"...creo que esto no era necesario que lo supierais de mí, demasiada información.
Y sí, si te la chupo también flipas!!!...la barba ó lo que sea".
"Totó!, Totó?, esto no es Kansas, no?, ni siquiera es Oz y por supuesto yo no soy Dorita ("surrender, Dorothy"), porque al final de estas piernas peludas hay una cosa que ella no tenía (nooo, no voy a hablar de mi polla, upsss...), aunque estoy seguro que miró de reojo al hombre de hojalata mientras meaba en algún recodo del camino de baldosas amarillas (amarillas?, watersports?) y no sé porqué, pero me da que hay cosas que no se olvidan, yo al menos no lo hubiese hecho, porque pienso en el hombre de hojalata sin corazón (de que me suena eso?) y me vienen 2 palabras: abrelatas y lubricante...mi mente sucia siempre al acecho ó al rescate ó tal vez sean los antihistamínicos que me juegan una mala pasada en el duerme/vela que me provocan, i feel sick...porque mi inicio de año se resume así: congestión, outfit blanco total, hoy toca beso en los morros, no comer las uvas de la suerte por una puñalada trapera, un chupito de cava y la uva número 8 cantada por megafonía para mí y un calmante de los buenos para ti, menudas urgencias!, se oye decir, ei!, que es nochevieja para todos, digo yo; abrazos que me hacen llorar, saltar, más congestión, antihistamínico al canto, no salir en la primera foto del año nuevo, feliz 2016?, mocos y kleenex, Ibuprofeno, mi residente de la corbata, comer 12 uvas pasas de un panettone con horario de Nueva York, happy new year 2016 (ahora sí) con mucho amor, más mocos y pitos, auscúltame por favor, 2 equipos de trauma para acabar, el blanco uniforme al fin colgado en mi taquilla, sin morreo, ni na; Couldina por caridad (8'50€) y 3 días de cama, pero de la otra variedad...al final todo rima y amanece el tercer día del nuevo año, aunque no estemos ni en Kansas, ni en Oz...se está mejor en casa que en ningún sitio!!! (palabra de Dorita).
P.D.: Nota mental: Abrelatas...".
"Una vez al año toca visitar el cementerio, tradición, pero no el día de los muertos, me niego, que hay demasiada gente viva; y este año casi se nos acaban los días tanto posponerlo, unos días mi hermana y otros yo, pero ya está, porque lo hacemos por mi madre; mi hermana nos lleva, yo protesto y ella, nuestra madre, si no vamos sueña, y yo vuelvo a protestar porque no lo entiendo, aunque si lo haga, claro que lo entiendo, y sigo protestando en la puerta antes de entrar, y comprando las flores...he dicho que esas no, son horrendas, pero aquellas me gustan, bufff, que no, que yo no opino (aunque al final sean las que yo quiero)...y en la puerta entrando, y buscando una escalera, porque el jo... nicho es un cuarto, y subido en la escalera, y entre protesta, chorro de limpiacristales, papel de cocina y protesta, voy limpiando el reposo eterno de mi padre, después el de mis abuelos y después el de mis tíos, y sobretodo las pesadillas de mi madre y mi mal humor, porque tanto protestar se me olvida porqué protesto y entonces me entra la risa encaramado en la altísima escalera, porque el cementerio no deja de tener su guasa y más desde esa altura, mi alma, y mi hermana también se ríe y nuestra madre nos riñe porque el cementerio es una cosa seria (no recuerda la canción de Mecano) y a mi me da más risa y mi madre se enfada de verdad y yo vuelvo a protestar, aunque así sin darnos cuenta he limpiado tres nichos, he roto (sin querer) los adornos que no me gustan, como cada año y he arrastrado, con la ayuda técnica de mi hermana, dos veces la escalera, que siempre se tambalea peligrosamente, un día la liamos, ante la mirada atenta de mi madre, que ahora es mucho más tranquila, aunque no se ría, porque hemos hecho lo que teníamos que hacer y yo...no protesto, porque sé que tiene razón...el año que viene más...continuará".
Besos, siempre besos...con chispa!.
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